Bueno, el cambio de aspecto del blog es evidente, así que seré breve.
He cambiado un poco esto, blablabla, no sé si es definitivo, blablabla, llevo más de año y medio pensando en reformarlo, blablabla, y no sé ni pa'qué lo cambio, si no escribo nada. Blablabla.
Por primera vez en casi un año tengo tiempo de parar un poco. Estos meses ha sido todo de vértigo. Pero esa velocidad me impedía detenerme aunque no quisiera seguir a ningún lado.
Ahora la maquinaria se ha detenido, y no sé cómo me siento.
Y la única forma de no plantearme nada, de saberme en casa, nace de una esencia dolorosa que, ahora mismo, sólo podría causarme artificialmente.
Y el desarraigo, el sentirme alejada de esa esencia, me hace sentirme infeliz, rabiosa, cabreada, infantil.
Trato de esforzarme, pero sigo sin saber escribir para nadie, y si no me espabilo en chutarme dolor o encontrar un ancla, no sabré escribir ni mi propio nombre. En el hipotético caso de que quisiera hacerlo.
Este es nuestro verdadero estado. Es lo que nos hace incapaces de conocer verdaderamente y de ignorar totalmente. Bogamos en un medio vasto, siempre inseguros y flotantes, llevados de un extremo a otro; cualquier mojón al que pensemos atarnos y asegurarnos se menea, nos deja, y si le seguimos, no nos deja asirnos a él, se escurre de nuestras manos y huye en eterna huida: nada se detiene a esperarnos. Este es el estado que nos es natural y, sin embargo, el más opuesto a nuestra inclinación. Ardemos en deseos de encontrar unos fundamentos sólidos, una última base firme para edificar sobre ella una torre que se eleve hasta el infinito, pero todos nuestros cimientos se resquebrajan y la tierra se abre hasta los abismos.
B. Pascal, Obras, Madrid, Alfaguara, 1981, 409-410. En Valeriano Bozal, Historia de las ideas estéticas II, Madrid, Conocer el arte, Historia 16, 1998, p. 65
Escrito por RedLabel a las 15 de Agosto 2006 a las 05:46 AM